陈祖义沉默了一会儿。他低头看了看自己身上的囚衣——白色的，胸口印着一个“囚”字。三年了，这身衣服穿了三年。从太仓被押上船的那天起，他就是阶下囚。每天穿着它，每天看着水牢顶上那一小方天窗。他伸手摸了摸囚衣上那个“囚”字——不是摸，是在撕。手指掐进布纹里，沿着字的笔画往外撕。没有撕破。囚衣太厚了，洗了三年，缩了水，反而更结实了。

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他放下手，看着自己粗糙的双手——握了二十年的刀，磨出了满手的茧。今天这双手要接印了。

“我当了一辈子海盗。”他的声音很轻，像是在对自己说，“劫过船，杀过人，抢过货。旧港这地方，是我用刀占下来的。我以为我这辈子，要么死在海上，要么死在刀下。没想到——”他顿了顿，低头看着自己那双握了二十年刀的手。这双手昨天还在水牢里摸过断刀的断口，今天要摸铜印的印钮。“最后当的是将军。”

他把手伸进怀里，掏出一个布包。布包很旧，白绢已经发黄了，边角磨得起了毛。他打开布包，里面是那盏灯笼的灯芯。棉线，浸过桐油，黄褐色，卷成一团。白绢上绣着一行小字——“元儿点灯”。沈映月绣的。

“这是你爹留下的。他说，等他儿子来了，把这根灯芯给他。让他点亮灯笼，照亮自己的路。”

林远接过灯芯，攥在手心。他的手指触到灯芯，感觉像触到了父亲的手。粗糙，温暖，有力。棉线是软的，但浸过桐油，硬硬的。他想起父亲。父亲坐在南京的老房子里，手里拿着那块碎瓷片，摸了一辈子。他摸的不是瓷片，是路。他替林远把路摸出来了。现在，他把灯芯也摸出来了。

“陈爷，我爹还说了什么？”

“他说，‘远儿，爹这辈子眼力不行，但看人还行。陈祖义不是坏人。张荣才是。’”陈祖义笑了，“他看人还行。我不是坏人。至少，对他是。”

他靠回墙上，仰头看着水牢顶上那一小方天窗。天窗很小，只有巴掌大，但阳光从那里漏下来，正好落在他脸上。他在水牢里关了三年，每天只有这个时辰能照到光。三年了，第一次觉得——这光照的不是囚衣，是官袍。

林远把灯芯收进怀里，贴在瓷片旁边。四样东西，四条路，汇到一处。

“陈爷，你欠我爹的，还了。”

“还了。”陈祖义靠在墙上，闭上眼睛。“但欠郑和的，还不清。”

林远站起来。“郑公公说，你戴罪立功，说出张荣在宫中的同伙，他奏请皇上，减你的罪。”