修复室的空气仿佛凝固在清晨六点二十三分。

共振台无声地工作，将那片脆弱碳纸上残留的最后挣扎，转化为屏幕上一段段尖锐的波形。

苏晚指尖微凉，将那段音频导入分析软件，缓慢地放大，每一个峰值的细节都像山峦般在眼前耸立。

老简推了推鼻梁上的助听器，浑浊的眼球里倒映着绿色的光线，他闭上眼，将全部心神沉浸在那段被尘封的节奏里。

一遍，又一遍。

那声音微弱得像是隔着一个世纪的叹息，却又固执得如同敲击墓碑的石子。

“这不是随机颤动。”老简猛地睁开眼，皱纹深刻的眉心拧成一个疙瘩。

他指着屏幕上三段短促、一段稍长的波形组合，声音因激动而有些沙哑，“这是有意识的重复——三次短震，一次长震，每一次的间隔都精确到了零点

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修复室的空气仿佛凝固在清晨六点二十三分。